Le matin tout s’emmêle, pêle-mêle, une journée à affronter, sur le front de la vie se tissent ceux qui fléchissent. Hisser les couleurs, à la bonne heure. Se rassembler pour se sentir entier, pour avancer dans la journée. L’angoisse, poisse mélasse, boumielise le corps sans franchise. Traitre mot qu’est celui du réveil, flanche la bouteille vermeille. Il faut tirer à soi les morceaux éparpillés, par ci par là, sans parcimonie. Tout est éclaté, le sentiment d’exister s’est fait la malle, vous laissant nu sur la dalle. Ça transperce le corps en dé-corps, de part en part tout happe, tout zappe, rien ne garde consistance, le vide-à-vide aspire toute forme de vie, ne laissant plus que la terrifiante errance. Rance aigreur, la lie se lit seule, et la mort feule. Vouloir pour ne pas choir ; mais la volonté est à point nommée comme un mauvais soufflé. Funambule qui cherche en vain un équilibre dans tous les calibres, les pas se font hésitant et tremblant, corps déchiqueté, ô la chaire ensanglantée, la pulsoyance ne trouve plus de sens, encense le mortifère qui fait que s’écroule chaque pierre, hier encore en bonne santé, insupportable calamité.
Le sommeil crée un havre sécurisé où il possible de se reposer. La couette enveloppe le corps, l’empêchant de partir en flop. Alors quand le jour pointe son nez, et que de force il faut s’extraire de ce nid béni, la tension malmène tant et tant les sillons de l’être. Passer d’un univers où la douceur éloigne la frayeur à un univers où la douceur se meurt, ainsi en va de la matinée qui pointe son nez. Passer du confort du sommeil à la bouffée d’angoisse qui n’a de cesse de faire ployer même les plus avisés. Oppression , le vide fait suffoquer, impossible de se dire que ça va aller quand tout le corps est liquéfié. L’éternel instant, sidération, la bouliémisation fait son apparition.
La parole s’enferre dans des cratères . La quintessence a perdu sa pulsoyance. Les mots deviennent des coques vides sur lesquelles glissent les sensations, vide-à-vide plein d’angoisses. Les courbures lettrées en revanche ancrent dans le corps des ressentis qui semblent sinon s’évaporer en un frisson. Ecrire pour ne pas sombrer, pour pouvoir partager ce qui traverse, bercent les courbures lettrées.
La matinée s’en fut passée, danse l’éternité, et tous les jours recommencer.
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