Ecrire est le seul moyen de dire l’indicible. Les courbures lettrées sont amenées et portées dans des rythmes qui défont la réalité pour exprimer le Réel, toxique fiel. Le gardien des lettres a été massacré, bien qu’il fut protégé par la réalité. C’est ainsi le sceau de la réalité qui explose dans un saut. Insoluble question que celle de garder saufs de l’être les sillons.
Le voile du familier est déchiqueté, et l’espace Imaginaire de transition avec le monde est lacéré. Le nœud Réel-Symbolique-Imaginaire est démailloté par terre. Tout s’embrouille, insondable gribouille. Il faudrait trouver une autre façon de les reliés, dans une once de créativité. Ça redonnerait une consistance pour se raccrocher à une anse de sens.
L’écriture fait une suture sans rature, mais elle ne tient qu’un instant, celui de l’écrivant. Après, tout lache, et le Réel en parcelles retombe, coup de hache.
Comment laisser raisonner un moment de tranquillité ? Le Transvivant est à l’affut de tous les vents. L’enfant autiste n’en peut plus de tenir, dans le vide-à-vide, mourir. Est-ce que les médicaments vont l’apaiser dans ce Réel malmené ? Doit-il croire que quelque chose est encore possible dans cette foire ?
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