N’être qu’un bout de rien, chiendent danse dans l’anse en
transparence. Transvivre à travers les autres, zoo de qualités qui nous
échappent, se referme la trappe. Attraper au vol le vole de la réalité, plus
rien ne tient, enferré dans une place qui n’en est pas une, tordre la lune.
Sentiment d’insignifiance, de non-être, la bouliémisation emporte de l’être les
sillons. Siphonner, la glaire emprisonne l’air, le glaive va tomber. Trancher
la tronche qui même à la torche n’illumine aucune force. Vivre par procuration,
n’être que fantomatique, si les autres de la famille revêtent des atouts, tout
à vivre, se dire que ce n’est pas grave de ne pas les avoir en soi puisqu’ils
les ont. Cellule familiale faisant office de peau, où tout se mêle et s’emmêle.
Être un morceau du corps familial, avoir besoin des autres parties corporelles
pour survivre. Être le morceau de rien, le morceau malade, le pourri, pour y
mortifier. La plaie faite au corps familial suinte et asprasse dans un tour de
passe-passe. Culpabilité d’infliger cette plaie au corps familial. Honte d’être
cette partie pourrie.
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