Voit-l’-âge des nuages, nuées d’adages sur les montagnes profanes. Drap brumeux dans les cieux promena sa voilure sur les tablatures rocheuses. Rêveuses, on les croirait neigeuse sur leur rêts abruptes parsemés de huttes éparpillées. Et part piller, la goutte d’eau d’infiltre dans les trous, les interstices des multiples pistes. La liste de la boueuse parsème l’heureuse terreuse dans la ballée en creux. Qui l’eut cru, les cascades font crues à même le cru de leur lit. Lit sur ton visage, le bardage de l’eau ruisselant lentement. Lentes, elles mentent ces mimiques qui tiquent sur ta face. L’asprasse y terrasse dans un tour de passe-passe.
Passe ce fond d’air froid et à l’humidité aux abois. Foie des lois météos, le haut des cimes ruisselle d’eau. Riment ces tonalités argentées des gouttes sur la croûte montagneuse.
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